Matava para ler #5

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#135 MÁRQUEZ, Gabriel García, Crónica de uma Morte Anunciada

Opinião: 

"- Mataram-me, menina Wene"

A minha primeira experiência com Gabriel García Márquez foi, precisamente, com "Cem Anos de Solidão". A cada livro ou mesmo frase que leio dele, posso apenas constatar que não estava preparada para ler essa obra-prima quando me aventurei nela. Não consegui gostar, não me apaixonei pelo surrealismo sul-americano que tanta beleza imprime às obras deste autor.
Na altura alguém, vendo-me com perfil de escritora no Goodreads, veio dizer-me, em privado, que só poderia escrever caca se tinha atribuído 1 estrela à obra-prima do Gabo. Na altura evoquei o evidente: não me identifiquei, não gostei. Uma classificação a uma obra artística é sempre mais um manifesto de percepção do que algo de aproximado a uma verdade absoluta. Não há verdades absolutas quanto à arte, mas há verdades incontornáveis. E é incontornável que o Nobel colombiano é um contador de histórias exímio.
Há um grande debate aí pelas redes sociais, a propósito da qualidade das obras/gosto pessoal dos leitores. Eu digo isto: se se quer avaliar a alma de um livro, a sua qualidade humanística, olhe-se aos leitores. Quem leu? Quem gostou? E daí retirem as vossas conclusões. Já que usei a palavra caca acima, vou chamá-la de novo: escreve-se muita caca hoje em dia. Há um culto do "escrever": as palavras caras, os floreados, o cliché, a piada fácil, a tentativa de criar um tcharan no encerrar da ideia que, na maioria das vezes, me suscita um "?" e um enrugar de testa. Mas que raio...?
Onde anda o conteúdo? Onde andam os contadores de histórias? Eu digo-vos, a meu ver, onde é que eles andam:
À escuta. Atrás das portas, nas esquinas, nos becos. É o tipo de cigarro nas beiças a duas mesas da vossa, ao pequeno-almoço. É o que finge ler o jornal enquanto vocês conversam com a vizinha na paragem de autocarro. É o que olha pela janela do metro enquanto vocês falam ao telefone. É o miúdo que se põe hirto enquanto vocês discutem, em casa e de janelas abertas, confiantes que ninguém vos ouve. E que depois guarda isso para si, ou corre em busca de uma caneta e do verso de um talão para apontá-lo. É quem saca da máquina fotográfica ou do gravador, ou que digita as vossas palavras à velocidade que as verbalizam, para não perder pitada da vossa alma falada. Daquilo que vos sai com naturalidade.
E Gabriel García Márquez é um observador nato. Os diálogos são incólumes, sãos, palpáveis. Chegam-nos por entre sopros do hálito das personagens, dos seus lábios gretados, dos seus dentes lascados, das suas sinusites e dos seus catarros. O homem é um extractor de almas, e quem o é só precisa de meia dúzia de páginas para contar uma história antes de cair na repetição.
Crónica de uma Morte Anunciada tem 107 páginas na versão em que a li, e é de uma riqueza literária inegável (uma verdade incontornável).
Santiago Nasar está condenado, todos os sabem. Mas aí entram as motivações humanas, as suas fraquezas, as suas crenças pessoais "ah, eles vão lá agora matar o rapaz". "Mas alguma vez?", e joga o seu vasto conhecimento da essência de um povo que é seu e de um passado de que também comunga. A força da tradição, que nos fortalece em certas situações e nos amordaça noutras, o assassino que não quer matar mas que o deve à honra, o povo que entende as razões e, ainda assim, leva flores ao morto.
Estou deserta (vim agora do Algarve) de continuar a lê-lo. "O Amor nos Tempos de Cólera" e agora esta maravilhosa crónica puseram-me alerta para aquilo que tenho andado a perder. Espero que se deixem prender com tanta intensidade quanto eu.
Um 5***** no absoluto matemático deste número infinito.

Sinopse: Vítima da denúncia falaciosa de uma mulher repudiada na noite de núpcias, o jovem Santiago Nasar foi condenado à morte pelos irmãos da sua hipotética amante, como forma de vingar publicamente a sua honra ultrajada e sob o olhar cúmplice ou impotente da população expectante de uma aldeia colombiana: é esta a história verídica que serve de base a este romance, e que, logo nas suas primeiras linhas, é enunciada. A capacidade de Gabriel García Márquez em reconstruir um universo possuído pela nostalgia, mágica e encantatória da infância e a sua genial mestria em contar histórias fazem deste romance mais uma das obras-primas que consagraram definitivamente este autor.

#134 MCNAUGHT, Judith, Algo Maravilhoso

Sinopse: Alexandra Lawrence tinha a seu favor o facto de ser bem-nascida e… nada mais. Com o seu aspeto e modos arrapazados - sabia disparar uma arma, pescar, e montar a cavalo tão bem como qualquer homem - não era propriamente a noiva perfeita.

Para piorar as coisas, vivia na penúria, o tio era um bêbado e a mãe uma senhora de temperamento irascível. Não, ninguém diria que seria ela a casar com o abastado, mulherengo e arrogante Jordan Townsende, duque de Hawthorne.

Mas a verdade é que, devido a um infeliz mal-entendido, assim foi.

Alexandra é agora duquesa, mas a sua vida é tudo menos calma. Quatro dias após o casamento, o marido desaparece sem deixar rasto. É sozinha que tem de enfrentar a sociedade londrina, que despreza o facto de um dos "seus" aristocratas ter casado com uma campónia ingénua. Quando Jordan finalmente reaparece, Alexandra já perdeu a inocência dos seus dezassete anos, mas aos poucos vai descobrir que, por detrás da fachada gélida do marido, está um homem ternurento, amável e sensual. Tragicamente, Jordan coleccionou demasiados inimigos e é agora um alvo a abater. Caberá a Alexandra salvar a vida do homem que ama. Uma missão impossível não fosse a sua teimosia em acreditar que o futuro lhes reserva… algo maravilhoso.

Opinião: Por muito que me dê conta do quanto a leitura exaustiva desta espécie de livros arruinou todos os homens (comuns, mortais) aos meus olhos, dei mais algum tempo de antena à Judith McNaught. A verdade é que o seu “Para Sempre” já me tinha comovido há uns meses, e ofereceu algumas lufadas de ar fresco face a esta enchente de livros do género que andam pelas bancas…

Agora o “Algo Maravilhoso” veio cumprir o mesmo propósito. Romântico, fórmula habitual, final previsível, e ainda assim houve algumas tiradas imprevistas…

As personagens principais, Jordan e Alexandra, são os típicos protagonistas destas histórias: ele é rico, um duque, marquês, e sei lá mais quantos títulos acumula. Ela é pobre, cresceu de modo invulgar (o avô ensinou-a a citar os grandes pensadores gregos), gosta de esgrima e de actividad

es ao ar livre. Ele é filho único, o que faz dele um alvo a abater na sociedade londrina. Ela também é filha única, à excepção de uma meia-irmã que nunca surge e que fica claro que a despreza.

O casamento é de arranjo, como todos do género. É na relação entre as duas principais e no contexto histórico e no esmero dos cenários que reside o meu apreço: por muito que estejam zangados, desiludidos, ou que oiçam mexericos um do outro, escolhem sempre acreditar que o outro é melhor do que isso. Acabam por se dar inúmeras oportunidades e não conseguem deixar de demonstrar carinho e interesse pelo outro.

Para mim o livro descambou mais perto do fim, quando o clímax da acção se dá em moldes demasiado dramáticos, com um deles a ser baleado e a ficar às portas da morte, para culminar numa recuperação miraculosa…

Enfim, já visto. Já lido.

Ainda assim, gostei.

Meninas: fujam destes livros. Nenhum homem será jamais suficientemente bom…

Dentro do género:

Classificação: 4,5****/*

#133 GOMES, Ivan Vera, Que Espaço Vazio Têm as Minhas Mãos

Opinião: Este livro é um achado. Não foi escrito com a cabeça nem com o coração, mas antes com as vísceras. Cruel, desconcertante, impiedoso: são os adjectivos que melhor o descrevem. A frustração de um homem que procura encontrar-se, situar-se num mundo tão vasto, enquanto se esforça por se fazer valer perante os outros. O seu círculo de amizades, a sua família…
A cada linha uma nova reflexão, o sentimento de solidão, de angústia, de estarmos rodeados mas de sermos apenas um, tantas vezes menos que isso. Cada página uma miríade de sublinhados:
As confissões intimistas do autor a propósito da vida, da morte, dos propósitos de uma e doutra. A mãe, o pai, a guitarra e o irmão, a vida que começa e outra que se finda. Os amigos: o diálogo eterno, os abraços infinitos que trocamos com os amigos. As coisas que não dizemos nem aos amigos e que tardamos a admitir perante nós mesmos. O amor desfeito e o sentimento que perpetua.
Deus, que só “está em todo o lado para não perder o sofrimento de ninguém”. Deus, o tipo que não dá nada a ninguém. Deus, que o autor vê como uma criança, “é mais fácil perdoá-lo”.
E a ideia de que “a maior viagem do homem é aquela que interfere com os seus planos”. A ideia de que somos os únicos culpados da nossa própria velhice. E a verdade incontornável de que “Quase ninguém nos vai buscar ao fundo”.
Um livro com cabeça, tronca e membros. Não consigo considera-lo crónicas, mas antes um romance. Não se dá o caso de a crónica número 1 despeitar o amarelo enquanto a 15ª o idolatra. O autor é coeso no seu pensar, não fabricou um livro: deu-o à luz de parto natural. O livro saiu-lhe, é parte dele e da sua essência, é autêntico em todo o seu linguajar. Romântico, também, na medida em que um homem quebrado consegue sê-lo. E as emoções surgem com uma tangibilidade que me pôs em lágrimas em mais do que uma parte. Mas também me ri bastante noutras, no modo como é retratado o arrumador-de-carros que conhecem num parque de estacionamento e que, simplesmente, está de bem com a vida. Ou finge estar: tão hilariante que nos cega de comoção.
Um livro de uma sensibilidade transcendente, vindo de um punho que não pode parar de escrever. O melhor que já li de um autor português – eu, que nunca terminei um livro de Lobo Antunes e que tropeço nas vírgulas do grande Saramago. O choque absoluto de considerar que um livro assim merece uma visibilidade e uma distribuição muito melhores àquelas que se dispõem a dar-lhe, porque é alguém novo – mas alguém que mais cedo ou mais tarde terá o seu trono no universo literário deste pequeno jardim.
Alguém que venha e descubra esta jóia por entre os castelos de pirite que para aí andam.
Aconselho a quem procure amor, ódio, angústia e desespero (bem como amizade), em estado bruto.

Sinopse: Uma viagem desassossegada pela angústia das relações humanas, uma reflexão acerca da morte sempre iminente e uma introspecção pelo amor ao eu que passa sempre pelo amor ao outro. A história de uma consciência profundamente sensível e lúcida. Um livro terrível, de frases e situações impactantes.

Classificação: 5/5*****